(1892) CHAUSSON Poema de amor e do mar

Poème de l'amour et de la mer

Compositor: Ernest Chausson
Número de catálogo: Opus 19
Data da composição: 1882 a 13 de junho de 1892
Estréias: 21 de fevereiro de 1893, Bruxelas, o ténor Désiré Demest com o compositor ao piano;
Estréias: 8 de abril de 1893, Bruxelas, a soprano Éléonore Blanc com a Orchestre de la Société Nationale de Musique sob regência de Gabriel Marie

Duração: cerca de 30 minutos
Efetivo: voz solista; 2 flautas, 2 oboés, 2 clarinetas, 2 fagotes, 2 trompas, 2 trompetes, 3 trombones, tímpano, 1 harpa, as codas (primeiros- e segundos-violinos, violas, violoncelos e contra-baixos)

É impressionante o tempo de gestação desta obra — uma década! — mas tal dedicação se percebe na delicadeza das melodias, uma especialidade de Chausson, aliás. São duas longas canções unidas por um belo interlúdio orquestral. A partitura paga seu tributo às melhores passagens de Wagner e à poética da lingua francesa. 

I. La fleur des eaux

L'air est plein d'une odeur exquise de lilas,

Qui, fleurissant du haut des murs jusques en bas,

Embaument les cheveux des femmes.

La mer au grand soleil va toute s'embraser,

Et sur le sable fin qu'elles viennent baiser

Roulent d'éblouissantes lames.

O ciel qui de ses yeux dois porter la couleur,

Brise qui va chanter dans les lilas en fleur

Pour en sortir tout embaumée,

Ruisseaux, qui mouillerez sa robe,

O verts sentiers,

Vous qui tressaillerez sous ses chers petits pieds,

Faites-moi voir ma bien-aimée!

Et mon cœur s'est levé par ce matin d'été;

Car une belle enfant était sur le rivage,

Laissant errer sur moi des yeux pleins de clarté,

Et qui me souriait d'un air tendre et sauvage.

Toi que transfiguraient la Jeunesse et l'Amour,

Tu m'apparus alors comme l'âme des choses;

Mon cœur vola vers toi, tu le pris sans retour,

Et du ciel entr'ouvert pleuvaient sur nous des roses.

Quel son lamentable et sauvage

Va sonner l'heure de l'adieu!

La mer roule sur le rivage,

Moqueuse, et se souciant peu

Que ce soit l'heure de l'adieu.

Des oiseaux passent, l'aile ouverte,

Sur l'abîme presque joyeux;

Au grand soleil la mer est verte,

Et je saigne, silencieux,

En regardant briller les cieux.

Je saigne en regardant ma vie

Qui va s'éloigner sur les flots;

Mon âme unique m'est ravie

Et la sombre clameur des flots

Couvre le bruit de mes sanglots.

Qui sait si cette mer cruelle

La ramènera vers mon cœur?

Mes regards sont fixés sur elle;

La mer chante, et le vent moqueur

Raille l'angoisse de mon cœur.

II. La mort de l'amour

Bientôt l'île bleue et joyeuse

Parmi les rocs m'apparaîtra;

L'île sur l'eau silencieuse

Comme un nénuphar flottera.

À travers la mer d'améthyste

Doucement glisse le bateau,

Et je serai joyeux et triste

De tant me souvenir bientôt!

Le vent roulait les feuilles mortes;

Mes pensées

Roulaient comme des feuilles mortes,

Dans la nuit.

Jamais si doucement au ciel noir n'avaient lui

Les mille roses d'or d'où tombent les rosées!

Une danse effrayante, et les feuilles froissées,

Et qui rendaient un son métallique, valsaient,

Semblaient gémir sous les étoiles, et disaient

L'inexprimable horreur des amours trépassés.

Les grands hêtres d'argent que la lune baisait

Etaient des spectres: moi, tout mon sang se glaçait

En voyant mon aimée étrangement sourire.

Comme des fronts de morts nos fronts avaient pâli,

Et, muet, me penchant vers elle, je pus lire

Ce mot fatal écrit dans ses grands yeux: l'oubli.

Le temps des lilas et le temps des roses

Ne reviendra plus à ce printemps-ci;

Le temps des lilas et le temps des roses

Est passé, le temps des œillets aussi.

Le vent a changé, les cieux sont moroses,

Et nous n'irons plus courir, et cueillir

Les lilas en fleur et les belles roses;

Le printemps est triste et ne peut fleurir.

Oh! joyeux et doux printemps de l'année,

Qui vins, l'an passé, nous ensoleiller,

Notre fleur d'amour est si bien fanée,

Las! que ton baiser ne peut l'éveiller!

Et toi, que fais-tu? pas de fleurs écloses,

Point de gai soleil ni d'ombrages frais;

Le temps des lilas et le temps des roses

Avec notre amour est mort à jamais.

© RAFAEL FONSECA